a volta da fábrica de sonhos

Garota, preciso admitir: eu não vou te levar a sério.

Quando você sorrir após o coito,
Quando você me acordar com uma xícara de café nas mãos,
Quando você acender um cigarro pra mim num momento de estresse,
Quando você for me encontrar após um dia puxado de trabalho,
Eu não vou te levar a sério.

Talvez, você não tenha percebido,
Que entre os nossos mundos,
Há um abismo nos separando.
Daí, o motivo, eu não vou te levar a sério.

E, é claro, você já sacou,
As nossas semelhanças,
O nosso jeito de ver o mundo,
Com tamanha displicência,
A ausência do compromisso,
O medo de se envolver,
Os nossos gostos,
O nosso sexo,
As pernas que se encontram,
Os abraços que nos apertam.
Por tudo isso, eu não vou te levar a sério.

Não, não irei. Jamais.
Pois, ser sério demanda compromisso.
O compromisso aperta, sufoca.
O compromisso cobra.
E compromisso cansa, traz consigo o tédio.
E nós odiamos o tédio. Lembra?
Entediados, os corpos se distraem.
Buscam outras diversões, outros risos.
O tédio afasta, alastra.

Daí o motivo, garota, jamais te levarei a sério.

Seja bela. Faça as unhas, a sobrancelha e a depilação. Use salto alto. Tenha modos. Não fale palavrão nem grosserias. Coma pouco, não engorde. Vá a academia, faça pilates. Faça drenagem linfática. Não tenha celulites e estrias. Faça chapinha, progressiva e hidratação nos cabelos. Não tenha olheiras. Seja organizada, saiba cozinhar. Não compre muito, não repita roupas. Seja sexy. Não seja vulgar. Não seja fácil. Não seja solteira e nem encalhada. Seja independente. Não entre em crise durante a TPM. Não seja fria. Não seja muito sensível. Mantenha-se delicada.

Seja você mesma.
Mas fique dentro do padrão.

Pedro não gostava de solidão. Afinal, ele não sabia o que era viver sem ter uma mulher para amar.

A primeira, foi Lúcia. Primeiro amor, no colegial. Namoraram dois anos e meio. Com ela, deixou de ser um moleque, para ser tornar homem. Achou que casaria com aquela mulher, teria dois filhos e seria feliz para sempre. Mas Lúcia foi fazer intercâmbio na Espanha e nunca mais voltou.

Logo em seguida, no primeiro ano da faculdade, conheceu Márcia. Esta durou exatamente um ano. Paixão arrebatadora... Pensaram em alugar um apartamento próximo a universidade para morarem juntos, pois não agüentavam a saudade e o desejo constante. Mas Márcia se engraçou para um professor e deixou Pedro na mão.

Lídia, veio depois. Quase dez anos mais velha, independente, vivida. A mulher era um espetáculo! Pedro ficou um ano e meio com ela... Já estava morando juntos, quando ela decidiu reatar com o ex-marido.

Mas Pedro não desistia... Conheceu Juliana. Algum tempo depois começaram um namoro. Desta vez agiu com mais calma. Três anos depois, decidiram noivar. O problema é que os dias ao lado de Juliana eram sempre iguais. A rotina sufocou Pedro, estrangulou o amor e trouxe a monotonia. Desta vez, quem terminou foi Pedro.

Ainda sem desistir, Pedro amou Marília, que não quis nada sério com ele. Tiveram um relacionamento ‘aberto’ por mais ou menos um ano. Mas essa história de relacionamento aberto não dava certo para Pedro, que não achava conveniente dividir sua namorada com outros caras.

Julia veio em seguida. Amava Pedro incondicionalmente. Também tinha um ciúme incondicional. Quase atropelou Pedro no estacionamento do shopping quando o avistou conversando com uma mulher estranha. Na verdade, a mulher estranha era a esposa do seu melhor amigo, que por coincidência, estava fazendo compras no mesmo shopping.

Pedro estava cansado de procurar o amor da sua vida. Não entendia por que nenhum dos seus amores deram certo. Era fiel, um bom companheiro, compreensivo, um homem que respeitava as mulheres que amava. Porém, cedo ou tarde, por um motivo ou outro, o amor que sentia era despedaçado.

Os amigos, que eram casados ou divorciados, diziam que Pedro é quem tinha sorte, não tinha esposa, ou ex-esposa, para lhe encher o saco.
Pedro se achava um azarado que nunca iria encontrar um amor para a vida toda.

Um dia, Isa entrou em sua vida. Eram primos. Como moravam em estados diferentes, tiveram pouco contato durante a vida. Encontraram-se por acaso num bar da Vila Madalena. Isa não era mais a menina-moleca que empinava pipa na lage de casa. E Pedro não era mais o adolescente magrelo e irritante.
Conversaram por muito tempo. Isa contou que estava casada há quatro anos, porém já não amava o marido e queria se divorciar. Estava em São Paulo a trabalho e ficaria mais dois meses até terminar um projeto para um cliente. Pedro contou que era um solteirão desiludido com o amor.
Pedro achou Isa uma mulher incrível. Delicada, feminina e inteligente. Isa, por sua vez, encontrou em Pedro o que faltava nos homens que passaram por sua vida, o gosto por amar. Ficaram encantados.

No período em que ficou na cidade, Isa passou bastante tempo com Pedro. Os dois foram ao Ibirapuera, ao MASP, a vários restaurantes da moda, a uma mostra de cinema. No último dia, passaram pelo lugar mais importante, a cama de Pedro. Estavam apaixonados.
“Se me pedir para largar tudo e ficar com você, eu fico”, ela disse no saguão do aeroporto, antes de embarcar.
Pedro pensou por alguns segundos. Todos os seus amores haviam sido abandonados, esmagados, destroçados ou simplesmente desapareceram. Com Isa, teria sua nova chance de amar.
“Não posso te pedir isso”, respondeu Pedro. Isa , segurou as lágrimas. Foi embora sem olhar para trás, nunca entendeu a decisão do primo.

Pedro saiu do aeroporto com uma sensação diferente. Estava amando. E, apesar do seu amor estar dentro de um avião, viajando para o outro lado do país, sabia que seu sentimento não havia acabado.

Se Isa ficasse, os dois namorariam, talvez noivariam, dificilmente casariam. Seriam felizes por alguns anos, depois a indiferença apagaria o sentimento que um dia tiveram. Depois da dor e da fossa, restariam apenas algumas fotos, que seriam esquecidas em alguma gaveta.

Alguns meses depois, Pedro teve notícias de Isa. Ela ainda permanecia casada e estava no oitavo mês de gravidez.

Pedro ainda a ama. Sem dor nem ressentimento.

O barman encheu três quartos do copo com a bebida incolor.
Sobre o balcão, a rapariga desanimada apoiou os cotovelos, ajeitou o vestido e sentou-se delicadamente na banqueta. Com sua mão delicada, ergueu o copo até a boca e bebeu um curto gole de gim.
A bebida era forte e não seria necessário mais do que uma dose para embriagá-la.
Sem problemas, pois sua intenção era essa. Se quisesse permanecer sóbria, teria pedido algo mais suave, ficaria a noite toda desfilando com uma taça de espumante, bebendo bem pouco.
Quando estava bêbada, sua vida tinha mais glamour, mais amigos, mais amantes, mais atenção.

Mais um gole, desta vez mais longo.

Observou as pessoas ao seu redor. Belas, sorridentes, bem vestidas e com um copo de bebida entre os dedos. Demonstravam que estavam felizes. Mas era mentira, óbvio. Ou estavam embriagadas. Ou faziam charme para levar alguém para a cama. Ou tinham ambas as intenções.

Levou o copo novamente a boca.

Os mentirosos continuavam circulando a sua frente. Ela fazia parte do teatro. Porque era bonita, bem vestida e bebia para disfarçar suas frustrações.

Mais um gole.

Já estava se sentindo mais leve. Um conhecido aproximou-se. Puxou algum assunto clichê. Um chato, pensou ela. Mas continuou com o sorriso nos lábios.

Outro gole.

A conversa já não estava tão chata. O conhecido, cada vez mais amigo e cada vez mais charmoso. Seu sorriso, ainda mais radiante.

O último gole do copo.

Largou o copo no balcão, levantou-se. Virou para seu grande amigo, sorrindo, exclamou “Poxa, que festa maravilhosa, vamos dançar?”. Puxando-o pelo o braço, foi em direção à pista de dança, sumindo na multidão.

Hoje, sinto, a nossa história teve  várias cartas. Não enviadas e, consequentemente, não lidas.
Todas as conversas que jamais existiram.
Todas as discussões que eu deixei pra lá.
Todas as minhas verdades que eu nunca consegui dizer.
A dor que não consegui te falar.

Talvez, seja por isso que tenha acabado. Não pelas palavras que nunca cheguei a te dizer.
Mas, sim, pelo fato que eu não conseguia falar. E, quando falava, não era ouvida.

Agora? Agora já não importa mais.
Não me importo mais.
Tento não me importar mais.
Não há tempo, não há amor, não há vontade, não há energia.
Tudo se foi, passou. Acabou.

Destas cartas, poucas eu me lembro.
Algumas lágrimas, que já secaram. Sim, sinto lhe dizer. Tais feridas nem doem mais.
Já passou, não importa.

O que importa é que essas cartas não foram escritas. Não foram lidas. Ficaram esquecidas.
O que importa é que elas um dia existiram.
O que importa é que elas não foram enviadas. Tão pouco lidas.
O que importa é que elas não importam mais.

Agora, não adianta. Você me dizer, desesperada, todas as coisas que um dia eu quis ouvir.
Não ouse me chamar de fria. Insensível. Insensata.
Você jamais saberá que eu tinha pra dizer.   Você não estava pronta pra ler.

Essas cartas não existiram.
Não posso envia-las agora.
As palavras se perderam no tempo, na dor, na ausência. Agora é passado.

Você nunca saberá o que eu tinha para falar.
Pois, quando quis dizer, você não estava pronta para ouvir.